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Non un albero, solo
colate copiose di cemento
e nel cielo fumoso il volo
di un uccello e il suo lamento.
I boschi bruciati feriti
dalle mani dell’uomo vorace,
per strada immondizie detriti
cortei, striscioni di pace.
Il mare , una pozzanghera
gonfio d’ira e di catrame
rifiuti sparsi a vanvera
conchiglie colorate tra il ciarpame.
Cieco spurio progresso
vuoto insulso relativismo
di un’epoca verso il decesso
senza un’idea, un valore , solo arrivismo.
L’intero mondo offuscato,
sempre più opprimente
dell’uomo smarrito malato
frivolo effimero incosciente.
Presto arriverà quel giorno
improvviso come un fiume in piena,
tutto esploderà d’intorno
e il progresso,cieco,uscirà di scena.
